Pequeño de lengua afilada

Pestañas de musaraña

Óyeme bien fruto de mi vientre

La soledad,

Son las curvas de las montañas

El llanto de las nubes

Que te nubla la mirada

Y el corazón te desgarra

La soledad,

Son gritos apasionados

Resbala del pecho,

Trenza la angustia

E inclina tu frente hacia el cielo

Es como la curva del arco de tus ojos

Y desde la copa de los cipreses

Será arco iris sereno

Hasta el día de tu entierro